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Mineur poète, adjoint au maire de Noeux les Mines dans les années 70
Né en : 1925 à Noeux-les-Mines
Décédé en : 1989

La Boite à Boutons

In connot eun’ époque, à ch’t’heure,
Où l’économe est critiqué :
In jette des chos’es, ah ! que malheur,
Sans les avoir bien ravisées.

Mais, ch’est pas tout partout parel,
Et y’a cor, dins grammint d’maisons,
Des femmes, pour mi, des vrais modèles,
Qui, d’ché viell’es loques, gardent chés boutons.

Et ch’est ainsi qu’au fil des ans,
S’intassent dins l’boîte à boutons,
Les souvenirs de tous les instants,
Qu’in ar’tripote à l’occasion.

Et ch’est aussi eun’ bonn’e manière,
D’écrir’e l’histoire de s’péquée,
D’ar’vivr’e des momints gais ou amers,
Que les boutons peuv’ent raconter.

Quand l’boîte su l’tabl’e alle est vidée,
Que d’souv’nirs in si peu d’plach’e,
Chés chi, ch’est de m’n’oncl’e Amédée,
Chés là, ch’est d’min parrain Eustache !

Pou m’ femme,ch’est toudis ses éfants
Qui parl’tent à travers chés boutons ;
Des bleus, des ros’es,des pt’its, des grands,
Des rhabillur’es ed’nos deux garchons.

Surtout n’in riez point, mes gins,
Mi, j’lai déjà vue, toute attendrie,
Serrant un bouton dins ses mains,
Qui v’not d’eun’ brassièr’e d’un pétit.

Quéqu’fos, am’dit : té vos,ch’ti chi,
Cha vient d’un pull-over de ch’grand,
Et l’premièr’e fos qu’il l’a mis,
Y’a queu dins eun’e flaque in courant !

Un’aut’e bouton a eun’e histoire,
Qui fait frémir à raconter,
Un biau pétit, couleur ivoire,
Qu’min pu vieux y s’étot mis dins l’tro d’nez.

In rit à ch’t’heure, car ch’est passé,
Mais à l’époque, que d’tourmints,
Surtout qu’y a des boutons dins l’nez
Que bonne pommad’e ne guérit point !

A l’occasion, quand j’rafistole,
Un sac à mains ou eun’musette,
Dins boite à boutons plein’e ed’bricoles,
Y a toudis un je n’sais quo qui s’y prête.

L’boîte à boutons, chest un trésor,
Qui n’intéress’e pas les voleurs,
Ch’est eun’ espèc’e de coffre fort,
Qui gard’e sans clef tout’ses valeurs.

Quand in cope ch’pain in fait des miettes,
Qui faut offrir à chés moniaux,
Mais les vieux boutons sont des restes,
Qu’in dot garder comme des joyaux

Les Gaïllettes

In vot sur les enseignes ed’chés marchands d’carbon,
« Ichi,têt’ed’moniaux, ichi, noix et nojettes »,
des noms bien délicats, des biaux mots, ch’est mignon,
mais pou l’mineur ed’fond, tout chà, …ch’est des gaillettes.

Mets un’gaillette dins ch’fu, y fait frod dins l’mason,
L’air al’passe par ed’sous l’porte, et j’ai comme des frissons,
Surtout qué j’sors de ch’caudron, et y’a la gripp’ qui cueurt,
J’sus d’jà pas trop costaud,évitons d’aut’ malheurs.

Mets un’gaillette dins ch’fu, j’ai frod jusqu’à mes och’es,
L’gueuette al’est pu rouche, y faudrot qu’té l’dégroche,
J’mai quand mainme pas traîné tou’ m’vie in d’sous de l’terre,
Pour avoir déjà frod avant d’êtr’ mis dins ch’cim’tièr’.

Mets un’gaillette dins ch’fu, n’acout’ pas nous minist’,
Cros tu qu’y dit à s’femm’ « Y faut qu’t’économiss’ »,
Cros tu qui’y dit à s’femm’ in véyant ch’thermomèt’
« Cha dépass’ vingt degrés, té s’ra privée d’gaillette ».

Mets un’gaillette dins ch’fu, eun’pelle din ch’convecteur,
Et ouv’ el’ port’ d’in haut pour faire monter l’caleur,
L’hiver va s’installer, fau récauffer chés murs,
Té sais que l’Pas de Calais ch’est pas la Côt’ d’Azur

Pourtant j’ninvie pas l’sort ed’chés gins du Midi,
Duqui fait tell’mint bon, qu’in dort sans c’mich’ ed’ nuit,
Car pour mi chés gins là, y peuv’tent pas apprécier,
Tout l’bien être qu’in peut s’faire, à pouvoir s’récauffer.

Ah ! Que bonheur subtil, d’acouter ch’fu canter,
D’ouvrir el’port’ de ch’four, et d’y cauffer ses pieds,
Ou quand y a des pétotes, qui cuiss’t’ent et sint’ent bon,
Et qu’on ar’tourne quéqu’fos, de l’ point’ ed’ sin tijon.

Et ch’ tout p’tit bonheur,que j’viens chi d’évoquer,
Est fait de presque rien, mais à vous tous je l’souhaite,
Tant qué j’verrai autour des queminées finquer,
J’dirai « y n’ont pas frod, y’ont ar’mis eun’ gaillette « 

M’première journée à l’école

Il m’arriv’e souvint d’m’évader,
In arculant loin in arrière,
In arculant jusqu’à r’trouver,
L’odeur de m’premièr’e carnassière.

Je m’rappell’e cor’e, j’avos six ans,
J’v’nos d’lâcher l’main qui m’conduisot,
Al’école, assis sur min banc,
Je m’demandos c’qu’i m’arrivot

Et j’arpinsos qu’chés temps derniers,
M’mère a m’disot comme un’e menace :
Attinds garchon, cha va canger,
Ch’est bétot el rintrée des classes.

Les murs me paraissot’ent immenses,
Fort grande aussi l’institutrice,
Tout m’inspirot quelque méfiance,
L’grand tableau noir ! que ch’étot triste.

Et la « Madame » alle a parlé;
All’e nous a dit d’croiser les bras,
De s’n’index, sur ses lèvr’es, croisé,
Alle a fait : Chut… on ne parl’e pas.

Après alle a cangé d’idée,
Nous a fait mett’e les mains en l’air,
Pour vir si i’étot’ent bien lavées,
A l’indrot et pis à l’invers.

Quand vint min tour d’être inspecté,
All’e s’est assis’e su l’coin de m’tappe,
D’vant elle avec mes bras levés,
J’avos l’air de fair’e : « Camarate ».

Arpinser à m’première ardoise,
Cha m’arfait toudis frissonner;
Sin contact si rêche et qui glace,
J’ai jamais pu m’y’habitue.

Aussi bien vit’e dins m’carnassière
J’l’ai ringée avec min ptit livre;
Cha m’faisot d’jà grammint d’affaires,
J’m’ai dit : Mon Dieu, j’pourrai pas suivre.

J’arpinsos à mes frèr’es et sœurs,
A leurs problèm’es, à leur classemint,
Aux leçons qu’i’s d’votent apprint’e par cœur,
J’allos connaîtr’e les mêm’es tourmints.

Aussi quand Madame alle a dit :
Nous allons en récréation,
J’sus arvénu un peu à mi,
In allot sortir de l’prison.